Shopenhauer

O destino embaralha as cartas, e nós jogamos.

Ler é pensar com a cabeça dos outros.

Em geral, chamamos de destino as asneiras que cometemos.


As religiões são como os vaga-lumes: para brilhar precisam das trevas.

Viver é essencialmente sofrer, já que a vida é atravessada por um desejo que não se completa, até porque, caso um desejo se realize outro surgirá em seu lugar.

Artur Shopenhauer
1788 - 1860

O vagabundo Iluminado

"Aqui estão os loucos. Os desajustados. Os rebeldes. Os criadores de caso. Os pinos redondos nos buracos quadrados. Aqueles que vêem as coisas de forma diferente. Eles não curtem regras. E não respeitam o status quo. Você pode citá-los, discordar deles, glorificá-los ou caluniá-los. Mas a única coisa que você não pode fazer é ignorá-los. Porque eles mudam as coisas. Empurram a raça humana para a frente. E, enquanto alguns os vêem como loucos, nós os vemos como geniais. Porque as pessoas loucas o bastante para acreditar que podem mudar o mundo, são as que o mudam."


"E percebo que não importa onde eu esteja, seja em um quartinho repleto de idéias ou nesse universo infinito de estrelas e montanhas, tudo está na minha mente. Não há necessidade de solidão. Por isso, ame a vida como ela é e não forme idéias preconcebidas de espécie alguma em sua mente".

Jack Kerouac

Fernando`Pessoa

" As vezes ouço passar o vento; e só de ouvir o vento passar, vale a pena ter nascido."

" Quero para mim o espírito desta frase,

transformada a forma para a casar com o que eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar."

" Precisar de dominar os outros é precisar dos outros. O chefe é um dependente."

" Deus é o existirmos e isto não ser tudo. "

" E que a força do medo que tenho, não me impeça de ver o que anseio. "


" E que a morte de tudo que acredito não me tape a boca e os ouvidos ".

 
"Eu amo tudo o que foi

Tudo o que já não é
A dor que já não me dói
A antiga e errônea fé
O ontem que a dor deixou
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
E hoje é já outro dia. "

Restos

O amor, o pobre amor estava putrefato.

Bateu, bateu à velha porta, inutilmente.

Não pude agasalhá-lo: ofendia-me o olfato.

Muito embora o escutasse, eu de mim era presente.

"Carlos Drummond de Andrade"